El Ventrux

Eso eras para mí, como cada copo de nieve, como la primer gota de la lluvia, como encender el radio y escuchar la canción que te gusta, como una promesa de tiempos perfectos, un mecanismo puro y mágico que marca en un pestañeo a cada cosa que importa, una sonrisa y el mundo está en su lugar, furia tras tus ojos, ternura en el corazón, y si me escuchas con atención te diré que este tipo que aquí te escribe que aquí te codicia fue en otros días mucho más que maligno he vivido por y para la venganza y no lleva a nada. Toma mi mano deja de odiar un rato no busques redención, no des perdón, no deshagas el tuétano de tus huesos en absurdas vacilaciones simplemente toma mi mano, simplemente sueña. Esto te lo digo a ti Hada de mis últimos días te lo digo perdiendo el aliento al soñarte te lo digo soñando desmembrado en tu ausencia te lo digo a ti para que lo leas con esos ojos que me envenenan, te lo digo a ti para que no quede duda si tú me quieres usaré todo cuanto soy para crearte un mundo

Donde hay deseo, hay fuego, y si hay fuego, alguien saldra quemado, pero solamente porque quema no significa que te va a matar, en el limite de la existencia está esa punta que corta, esa orilla de la nube, el filón de plata, donde nuestros límites se convierten en nuestras barreras, donde romperlas nos lleva más allá, donde la velocidad nos lleva al límite del control, a una versión un poco más perfeccionada, más vapuleada, más dañada, más pura y aproximada a ese sueño que tuvimos un día llamado ideal. El fuego no le hace nada a las piedras, el fuego no entra al mar, y ¡Caray! las cenizas no se queman, - que si lo sabre - el fuego no nace en el vacio, pero un suspiro es suficiente para avivarlo; un roce convierte un fosforo en un incendio forestal; un beso convierte una casualidad en una leyenda; un capcricho convierte a un cuerpo en una bolsa de huesos, a un alma en un fantasma, a una creación en un paisaje desolado. ¿Cuánto aguantarás abrazando las brasas? ¿Cuándo una quemadura

Nos divide aire, nos separa un trecho de aire y tu indómita necedad que se me pierde entre lo que llamas amor y el elixir de mis creaciones que tienen sabor a ti. Has de saber que tus obras en este orate han de trascender al tiempo y la razón, a mi y a ti, pero ese es una línea que aún no he de escribir. Aire entre nosotros, aire que me huele a ti, perdida que me recuerda a ti, vamos a reconocer que de todo tu eres la menos culpable, yo soy el entrometido, yo soy el que llego sin avisar, ¿Quién escribe está historia de aire putrefacto entonces? Porque al final del día yo volveré a ser quien debo tu también, pero la pluma estará en mi mano una flor cada Viernes porque es una historia que narró yo, porque en mi historia tendrá un final feliz, porque en mi historia si hay esperanza. Nos quejamos y redundamos en ese ser muerto llamado romanticismo, le damos vueltas a cada momento, pero quién ha colaborado a su deceso, ¿A quién le dejaron de gustar las flores? ¿Quién dejo de saborear las le

Cómo es que eres de él si ante fuiste mía y jamás renuncie a ti? Cómo se reclama el cartógrafo de tu piel cuando lo sobrevolé tantas veces y no fui capaz de mancharla? Cómo es que esa idea cruzo transversalmente al tiempo? Cómo es que sobrevivió a los embates de las idas y venidas de las historias que parecían tan fundamentales y resultaron tan faltas de todo? A los labios se les jura al pie de la luna con un beso, al deseo se le nombra en un susurro que dura por siempre, al aliento se le fuma en la agonia de la asfixia, y no hay, ni habrá en está fuga de la realidad una idea que acerque los destinos, que enlace los brazos, que zurza los besos, e hilvane las rimas en una cadena sin fin de tu espalda a tu cuello de tu cuello al cielo. ¿Qué sabe un alma rota de poesia? ¿Qué sabe el oxido de mis huesos de promesas de pasión? Te reclamo, como aquel que reclama una isla desierta antes del tiempo, mi frontera perdida, mi deseo silente.

No sé justo en qué momento tu mirada paso a través de mi, ni sé que tenía para ser capaz de cambiar mis fundamentos, para hacerme romper mis promesas; ni sé en qué justo momento aposté mi alma por ti. Ahora dudo lo cierto, admito lo dudoso, entrego sin condición mis rimas insanas y renglones retorcidos, ecléctico y alejado de la mortalidad me encuentro en ti, reducido a mi más mínimo estado, delirando en noches eternas de desvelo donde te niegas infranqueable a salir de mi cabeza; noches navegando temeriariamente desde el puerto de mi coherencia a donde mis sueños nacen. Quisiera que estuvieras aquí, justo frente a mi, quisiera ver tus ojos ahora mismo, quisiera pasar en limpio mis garabatos en tu espalda, quisiera explorar la extensión de tu piel a besos, perido en tus brazos un segundo eterno de paz y silencio. Los seres humanos no elegimos el momento para cruzarnos con alguien, sólo tenemos el poder para hacer nuestra voluntad en ese momento, esas son las dos fuerzas que nos hacen q

Antes Se me paso esa época de oro, se me perdió en el desorden de vida que llevo, nunca la encontré ni porque estaba enfrente de mis narices. No está mal del todo si partimos de que no pensé llegar tan lejos, siempre creí que mis demonios me destruirían antes y no fue así. No ha sido tan malo, ya como vegetales, no me duelen las rodillas, no me volví cocainomano... aunque estuve cerca; mi droga sigue siendo mi ego vuelto loco al crear... Juré que moriría por amor, todavía creo que lo haría, fue una promesa que me calo profundo, como tantas otras odio a los traidores, odio a la gripa, odio a los traidores, odio dejar y hacer tarea, odio a los traidores y el peor es aquel que traiciona su sueño. Tengo tanta fe que escondo números en el celular que sé que jamás van a llamar, es una vieja costumbre, que ya estoy viejo para cambiar eso; esto de cargar con el peso de la esperanza me ha vuelto lento. Aún así pondré un píe en la luna, sólo por saber que así s