7 Aire

Nos divide aire,
nos separa un trecho de aire
y tu indómita necedad
que se me pierde entre lo que llamas amor
y el elixir de mis creaciones que tienen sabor a ti.

Has de saber que tus obras en este orate han de trascender
al tiempo y la razón,
a mi y a ti,
pero ese es una línea que aún no he de escribir.

Aire entre nosotros,
aire que me huele a ti,
perdida que me recuerda a ti,
vamos a reconocer que de todo tu eres la menos culpable,
yo soy el entrometido,
yo soy el que llego sin avisar,
¿Quién escribe está historia de aire putrefacto entonces?
Porque al final del día yo volveré a ser quien debo
tu también,
pero la pluma estará en mi mano
una flor cada Viernes
porque es una historia que narró yo,
porque en mi historia tendrá un final feliz,
porque en mi historia si hay esperanza.

Nos quejamos y redundamos en ese ser muerto
llamado romanticismo,
le damos vueltas a cada momento,
pero quién ha colaborado a su deceso,
¿A quién le dejaron de gustar las flores?
¿Quién dejo de saborear las letras?
¿Quiénes olvidaron a la magia haciéndola mundana?
¿Quiénes encuentran en lo ignorante lo profundo?

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